Кто без греха, наверно не страдает,
Приятно душу чистую иметь.
Меня же грех, как окись, разъедает
Трубы давно не чищенную медь.
Известно всем, с трубы позеленевшей
Мелодия не чистая всегда,
Я, с детских лет стихи писать умевший,
Забвению был предан на года.
Слова мои, как птицы без полёта,
От них не закружится голова.
«Зачем же пишешь?» — может спросит кто-то.
Я вымещаю боль мою в слова.
Нет, этот стих не самобичеванье,
А неизвестность вовсе не страшит.
Ведь всё равно мои односельчане
Всегда во мне не чаяли души.
Но я готов пройти через горнила,
Всё пережить и всё перестрадать.
И может быть тогда мои чернила
Войдут словами чистыми в тетрадь.
А та тетрадь вся засияет светом,
Как чистая надраенная медь.
И песни будут с радостным приветом
С моей трубы начищенной звенеть.
11.05.2006