Опять я в тайный мир пролез
И в нём брожу я беспричинно.
Стихи писать — это болезнь,
К тому ж она неизлечима.
Стихи писать — это нужда,
Стихи писать — это как голод.
Не мог насытить я тогда
Моей души, пока был молод.
Но жизнь прошла, хоть верь не верь,
Прошла, как тень чужая мимо.
И всё, что я пишу теперь,
С моей душой несовместимо.
И понял я, что я смешон
В истёртых и в избитых фразах.
Стихи писать нехорошо,
Это страшнее чем зараза.
И зря я эти песни пел
И людям души зря калечил.
Меня спасёт не терапевт,
Но только смерть меня излечит.
А всё, что я успел создать,
Подвластный сладостной болезни,
Примите словно благодать
И как стаканчик затрапезный.
10.12.2006