Декабрь 2006 — Страница 2

-Я никогда не жил в России

Я никогда не жил в России,
Но был всегда в неё влюблён.
Любил покров небесный синий
И белый лес, и синий лён.

Что как поэт
Я не известен,
Меня проблема не страшит.
Страшит мой путь
За гранью песен,
И в этом боль моей души.

Любовь моя,
Моя подруга!
Тебе признаюсь, не тая,
Так соблазнительна, упруга
Под белым ситцем
Грудь твоя.

Сквозь ширину проёма окон
Смотрю с тоской в немую даль.
Всё почернело и промокло,
Во всём унынье и печаль.

Земля от ужаса и боли
Дрожит всё чаще
Вновь и вновь.
Мы ей всё чрево распороли,
И пьём её
Земную кровь.

Где-то ночь
Сливается с рассветом,
Сходятся в экватор полюса.
Где-то в осень
Переходит лето,
И земли просторы в небеса.

Так есть, так было
И так будет,
Прожив, промыкав горький век,
В скорбях с земли
Уходят люди,
В глазах их гаснет белый свет.

И светлым днём,
И ночью тёмной,
И в августе, и в феврале,
Пока живу,
Всегда я помню,
Что я не вечный на земле.

Опять я в тайный мир пролез
И в нём брожу я беспричинно.
Стихи писать — это болезнь,
К тому ж она неизлечима.

И трёх мне наверное
Мало смертей,
Да к тому же и каторги вечной.
За боль и за слёзы
Любимых детей,
Которым я жизнь искалечил.