Режет скальпель
Плоть живую.
И из раны льётся кровь.
По-другому здесь
Живу я,
Нету крови у стихов.
Чем занять себя ищу я,
Я как пахарь без сохи.
От безделья здесь пишу я
Очень грустные стихи.
Живу жизнью бесполезной.
И сам этому не рад.
Меня мучают болезни
Уже десять лет подряд.
Я скитаюсь по больницам,
Но, а там лечил коров.
И мне край родимый снится,
Где был молод и здоров.
Там писал стихи я редко,
Но кружилась голова,
Ведь могла берёзы ветка
Вызвать чувства и слова.
Там в Киргизии природа,
Вам не снилось здесь такой.
И душе была свобода,
И на сердце был покой.
Но, а здесь стихи лишь хобби.
И писать их буду впредь,
Для того лишь
Только что бы
От тоски не умереть.
30.05.2013