Ещё не вся осыпалась листва,
Ещё берёза жёлтая, как дыня.
А я с трудом ищу в себе слова,
Наверное поела их гордыня.
Гордился тем, что я крутой поэт,
Гордился меткой фразой, новой строчкой.
И вот уже стихов в запасе нет
И может быть пора поставить точку.
Кому они нужны мои стихи?
Они лежат нечитанные в куче.
С утра в деревне даже петухи
Поют чем я приятнее и лучше.
Да как поют, слыхать из края в край!
И не нужна им никакая слава.
У каждого у них есть свой сарай,
Но, а в сарае курочек орава.
Мои стихи читает лишь жена.
Да иногда ещё быть может дети.
И больше никому и не нужна,
Поэзия моя на этом свете.
С открытым ртом я тяжело дышу.
Мне не подняться выше этой планки.
Да и о ком я и о чём пишу,
Кому нужны страдания и пьянки?
И жизнь моя вся, как большой нарыв.
Хорошего я мало сделал в жизни.
Ах, если бы я мог души порыв
Своей, как Пушкин, посвятить Отчизне!
Отчизна теперь тоже далеко.
Она, как домик карточный распалась.
И вспоминать об этом не легко,
Лишь только страх и боль в душе остались.
Ещё не вся осыпалась листва,
Но солнышко уже не жарко светит.
Спасибо Бог, что Ты мне дал слова,
На всё, что меня мучает, ответить.
Ты обо мне дал правду мне сказать.
Тебе спасибо, Господи, за это.
Писать я буду что бы доказать,
Что я достоин звания поэта.
06.11.2013