Белый ствол
Молоденькой берёзы,
Он как девичий
В белом шёлке стан.
Но об этом
Не расскажешь в прозе,
И выдают поэзию
Уста.
Вот по ветвям
Порхает воробей,
Вроде незатейливая
Птица,
Домой мне захотелось,
Хоть убей,
А куда могу я
Возвратиться?
Там дома нет —
Он продан за гроши
И в моих карманах
Тоже пусто.
И я богат лишь
Чувствами души,
Потому наверное
Так грустно.
И я пишу
Печальные стихи,
От которых слёзы
Не просохнут.
Мне пели дома песни
Петухи,
Но они давно уже
Все сдохли.
Моя собака тоже
Умерла.
Она смотрела
Взглядом человека.
И здесь ни к чёрту
Все мои дела,
Я своего жду
Окончанья века.
Друзья мои,
С кем пил я и кутил
Давно ушли с земли,
Не хлопнув дверью,
А я ни разу их
Не навестил,
И что их нет,
Я всё никак не верю.
А там в селе
У милого окна
Такая же красавица
Берёза.
Она на всё село
Стоит одна,
Влюблённым парам
Навевая грёзы.
Она стоит в таком же
Белом платье
И по ветвям
Порхают воробьи,
Я заключал её
В свои объятья
И признавался
Тайно ей в любви.
Она меня
Ни капли не стеснялась.
Приветливо кивала
Головой.
Уехал я,
Она стоять осталась,
Как на посту
На службе часовой.
Я здесь ищу
Похожие места,
Растения и запахи,
И краски,
Но это всё не то
И жизнь не та,
Сюжет совсем другой,
Не нашей сказки.
И белый ствол,
Но не моей берёзы,
Он как девичий,
В белом шёлке стан.
И на мои усы
Скатились слёзы,
И «я люблю» — шепнули ей
Уста.
27.07.2014