Вот перед ним бумаги
Белый лист.
Как ровная
Под белым снегом степь.
И строчки потекли
И полились
И строй их множась
Под рукой окреп.
Вот лист исписан
Пройдена вся степь.
И как от белизны
Он щурит очи.
И вчитываясь долго,
Словно слеп,
Он выдыхает боль свою:
«Не очень».
Он скомкал лист
И тут же взял второй.
Задумался,
И кажется не дышит.
И устремляя в потолок
Свой взгляд порой,
Он снова без запинки
Быстро пишет.
Он весь в порыве,
Словно он в огне.
И кажется теперь,
Что всё в порядке.
Он лист несёт
На суд своей жене,
Как им самим
Взращённый плод на грядке.
Она прочтёт
И скатится слеза,
Горячая,
От дикого восторга,
Она стихи его
Все любит за глаза
И что ей дороги они
Здесь нету торга.
Признание её —
Зелёный свет.
Он радует её —
Ему приятно.
Он понимает,
Что в стихах проблемы нет
И всё ему доступно,
И понятно.
Её поддержка,
Как взрывной заряд.
И порох никогда
Не отсыреет.
И вновь огнем
Глаза его горят,
Он пишет так,
Как только он умеет.
22.05.2015