Жизнь бежит,
Как строка за строкой,
В ней болезни, события,
Люди.
Наконец
Наступает покой,
Его Бог нам подносит
На блюде.
И есть это Его
Щедрый дар.
Всем родившимся,
Кто бы он не был.
Кто — то молод ещё,
Кто — то стар,
Но все возвращаются
В небыль.
Для чего
Этот жизненный всплеск,
Или мёртвые
Что — нибудь помнят?
Тех же звёзд
Зачарованный блеск,
В небе вечном, бескрайнем
И тёмном.
Или первую, брачную
Ночь?,
Или вкус приготовленной
Пищи?,
Или вспомнит он сына
И дочь?
Что богатый он был
Или нищий.
И что, что-то он знал
И умел,
Что для подвига мог
Пригодиться,
Разве он виноват,
Что посмел,
На земле этой грешной
Родиться?
До рождения нет
Бытия,
И потом будет как
До рожденья,
Не рождённый не скажет:
«Вот я»
И мертвец
Не продолжит движенье.
В чём же разница
После и до,
А живые лишь портят
Планету.
Кров и хлеб
Достаются трудом,
Средь живущих
Согласия нету.
Если все мы должны
Умереть,
Тогда лучше совсем
Не рождаться
И не знать ничего,
Не иметь,
Не придётся ни с кем
Расставаться.
Для чего всех замыслили
Нас?
Для чего
Нам даются таланты?
Если каждого ждёт
Смертный час,
Ведь не стало когда-то
Атлантов?
Они жили,
Творили дела
И во многом
Добились успеха.
Атлантида
Под воду ушла,
Не осталось от них
Даже эхо.
Мёртвых Бог
Обещал воскресить.
Но зачем же будить
Уже спящих?
Я об этом не буду
Просить,
Я остаться хочу
В настоящем.
19.08.2015