Окно у нас, как панорама
И как картина, в эрмитаже.
Над лесом небо, с облаками,
А лес в осеннем макияже.
Художница, природа наша,
Холсты меняет ежедневно.
То небо виснет синей чашей,
То с неба пух слетает снежный.
То пролетает птичья стая,
То молоком туман разлили.
Дорога то совсем пустая,
То мчат подряд автомобили.
И крыши красные под солнцем,
То вдруг темнеют, если хмуро.
В домах далёких, все оконца.
Как глазки мутные с прищуром.
Зимой картину вижу белой,
Деревьев чёрные тела,
Что осень в октябре раздела,
Стоят, как банда у села.
Вот прозвучит, кажись, команда,
Которой у природы нет,
И в бой рванётся эта банда,
Собой утаптывая снег.
А ночью поздно, в полнолунье,
Когда тоску залью вином,
Придёт Снегурочка, шалунья,
Меня баюкать перед сном.
Она со мною рядом ляжет
И руки грея на груди,
Мне сказку добрую расскажет,
О нашей жизни впереди.
А жизнь будет не простая,
Ведь жизнь это не холсты.
Снегурка бедная растает,
Где снег лежал взойдут цветы.
И станет новой панорама,
Деревья будут все в цвету
И я в своей оконной раме
Увижу эту красоту.
Потом зелёною всё краской,
Покроет лето свежий холст.
И в этой новой летней сказке,
Я буду без снегурки холост.
Но в своей жизни настоящей
Я ход часов не тороплю.
Как праздник жизни приходящей.
Я свою милую люблю.
Но, а Снегурочка та рядом
И всё другое за окном
В уме навеяно вином
И горьким дымом самосада.
23.10.2015