Скользнуло платье её в низ
По гладкой коже,
И белым облаком легло
В её ногах.
Уста художника воскликнули:
«О Боже,
Такое чудо,
Да не уж-то это прах?»
Твоё лицо и твою грудь,
И эти плечи,
И твою талию, и бёдра
Длинных ног,
Я это всё могу сейчас
Увековечить,
Такое право подарил мне
Вечный Бог.
И тут же сразу он склонился
У мольберта,
И краски первые легли
На белый холст.
И он всю ночь без сна,
Творил её бессмертье,
Он был, как Бог тогда
И в тоже время прост.
Он на неё свои бросал
Невинно взгляды,
И каждый взгляд его
Был творчески не пуст.
Она нага была совсем,
К тому же рядом,
Но вожделенья в нём
Не возникало чувств.
Она была его натурщица
И только,
Она была его объектом
Красоты.
Их в этой старой мастерской
Уж было столько,
Что стены все вокруг
Заполнили хосты.
В руках его менялись часто
Кисти, краски.
И рукавом стирал он,
Крупный пот со лба,
И на холсте уже рождалась
Словно в сказке,
Красотки милой долговечная
Судьба.
А утром рано встала девушка
Со стула,
Оделась быстро,
Получила гонорар,
Потом художнику
Она едва кивнула,
И вышла прямо из двери
На тротуар.
Она ушла искать удачу
И мужчину,
Быть может с ним она создаст
Свою семью,
С годами тело её будет
Всё в морщинах,
И так закончит она молодость
Свою.
Согнутся плечи у неё,
Обвиснут груди,
И рыхлой талия сомкнётся
Бороздой.
А на портрете её видеть
Будут люди,
Всегда красивой,
Неизменной, молодой.
И это будет продолжаться дальше
Вечно,
В сердцах восторженных
Она продолжит жизнь,
Такую точно, как с художником
При встрече,
Когда к ногам её,
Скользнуло платье вниз.
И может быть ещё,
В каком-нибудь музее,
Портрет где выставят её
На суд очам,
Она тем юношам,
Что на неё глазели,
Начнёт являться голой
По ночам.
05.11.2015