Любой творец,
Создатель, зодчий,
Кладёт свой труд
Не для себя.
Но что б людей
Смотрели очи,
Его творение любя.
Любое светлое
Искусство,
Из тьмы веков
На свет несут,
И пробуют людей
На чувства,
И им же отдают
На суд.
И всё не каждому
По нраву,
На всё у каждого
Свой вкус.
В искусстве нету
Общих правил,
Как не для всех Бог
Иисус.
Всегда найдутся
Кривотолки,
Хоть критик сам
Душою пуст.
Вот книги пыльные
На полке,
В них то же море
Чьих-то чувств.
Но не берут их,
Не читают,
Что в них
Заочно осудив.
Из рук смартфон
Не выпускают,
Под чей-то
Дьявольский мотив.
То реставрируют
Вдруг баню,
Ещё гороховских
Времён,
То вдруг широким
Жестом длани,
Кому-то памятник
Снесён.
Не велика видать
Утрата,
Плевать на чувства
И на труд.
А вот Малевича
С квадратом,
Всё на помойку
Не несут.
Смотрел и я когда-то
Тоже,
На чёрный дьявольский
Квадрат.
Художнику бы
Дать по роже,
С живого шкуру
Ободрать.
Но он всю жизнь
Проживший всуе,
И сам в такой же
Чёрной мгле.
А солнце радугу
Рисует,
Сквозь дождь
Бегущий по земле.
И в мире столько
Ярких красок,
Созвучных нот,
Красивых слов,
Что жить не хочется
Напрасно,
А хочется дарить
Любовь.
Что бы понять цену
Утраты,
И чтоб искусством
Дорожить,
За рамки чёрного
Квадрата,
Должно искусство
Выходить.
Любой творец,
Создатель, зодчий,
Свой труд кладёт
Не для себя.
Но что б людей
Смотрели очи,
Его творение любя.
30.11.2016