«Всё, говорила ты мне:
Всё, довольно,
Не видеть бы тебя
Моим очам.
Ведь ты не знаешь,
Как бывает больно,
Когда ты не приходишь
По ночам.
Являешься ты только лишь
Под утро,
В помаде весь
И в импортных духах.
Потом ещё
Ты с видом своим мудрым,
Всё написать стараешься
В стихах.
А как мне жить,
Такое вот читая,
Вот здесь и зреет
В мыслях моих месть.
Ведь я тебе,
Не кукла же пустая,
И у меня ведь тоже
Сердце есть.
Но, а когда ты выпивший
Бываешь,
С тобой в постели вместе мы
Лежим,
То ты меня
Частенько называешь,
И именем шалав своих,
Чужим».
Я отвечал:
«Хоть раз за эти годы,
Звала меня ты
Милым дорогим?
Себя с тобой
В холодную погоду,
Я чувствую раздетым
И нагим.»
Ведь быть поэтом
Это значит тоже —
Написал Есенин так
Сергей:
«Рубцевать себя
По нежной коже,
Правды жизни
Не нарушив всей».
Я б тебе ещё добавил
Дуре,
Что б ты меня получше
Поняла.
Вот если б ты сама была
В той шкуре,
То сколько б слёз
Тогда ты пролила.
Стихи что б были
Самой высшей пробы,
Что б жил я чувства
Все в себе храня,
То надо дорогая моя
Что бы,
И в жилах кровь
Кипела у меня.
Учительница —
Не священник в рясе.
И кротости в тебе
Церковной нет.
И ты со мной,
Как с двоечником в классе,
Всегда проводишь дома
Пед совет.
И вот когда в душе моей
Метели,
Как волки поднимают
Дикий вой.
Мне хочется искать
В чужой постели,
Любви живой, горячей
Роковой.»
Давно давно,
Во всём я виноватый,
Как говорят,
От пяток до бровей.
Вот потому,
И стала мне расплатой,
Вся жизнь шальная
Наших сыновей.
И потому обросший я
Грехами,
Что я на лиру
Променял свой век.
Под поезд бы
Мне броситься стихами,
Как пьяный в доску
Слабый человек.
11.01.2017