Я скоро буду
Никому не нужен,
Зачем тогда
Мне жизнь мою беречь?
Я тяготами лет своих
Нагружен,
И этот груз не скинуть
С моих плеч.
В моих стихах
Пусть роются потомки,
И судят пусть,
Где прав я был, где нет.
В заплечной у меня
Лежат котомке,
Дела моих прожитых
Скромно лет.
Я не отмечен
Славой и наградой.
Я не известен многим,
Не богат.
Да этого теперь мне
И не надо.
Оно бы к месту,
Тридцать лет назад.
Когда я был силён
И симпатичен,
Когда желанья
Мучили меня,
Влюблялся часто я
До неприличья,
Лицо руководителя
Храня.
Тогда желал
Известности и славы,
И женщины толпой
Что бы у ног.
Но занят был,
Поэзию оставил.
И вверх пробиться
Я тогда не мог.
Бренчал на семиструнке
Временами,
И сочинял какие-то
Слова.
О Родине, о детях
И о маме,
И кругом шла
От счастья голова.
Но что б иметь
Поклонников основу,
И что б во славе
Бронзой прозвенеть,
Другому надо
Чувственному слову,
Как стая птиц
Во все концы лететь.
Теперь есть время
И довольно песен,
И нужные в них вроде бы
Слова,
Но юным я уже
Не интересен,
Когда седая
С плешью голова.
Читают старики,
А что с них толку,
Они в лицо не выскажут
Восторг.
Между собой
Осудят втихомолку,
И вот и весь
Словам моим простор.
Стоят на полке
Со стихами папки.
И полнится количества их
Ряд.
Когда-нибудь.
Схвачу их все в охапку,
И в мусорку заброшу
Все подряд.
Коли талант
Мой никому не нужен,
Зачем бумажный этот
Хлам беречь.
Я тяготами лет своих
Загружен,
Хотя бы это
Скинуть с моих плеч.
15.10.2017