Чувства все,
Крест на крест перечёркнуты.
И назад уже нету
Пути.
И мне всё равно,
Хоть и к чёрту ты,
От меня теперь можешь
Пойти.
Месяц: Ноябрь 2020
Тёте Ире на день смерти
Сегодня в Любиной
Квартире,
От мест печальных
Далеко,
Мы поминаем
Тётю Иру,
И нам живым всем
Нелегко.
Родной любимый
Родной любимый,
Милый дядя!
При Вас я жил,
При Вас я рос.
И вот на фото Ваше
Глядя,
Своих я не скрываю
Слёз.
Покрытую снегом
Всю покрытую снегом
Заимку,
С утра скрыл туман
На мороз.
И вот, как на рентгеновских
Снимках,
Сквозь виднеются ветки
Берёз.
Я не плачу
Я не плачу ничуть,
Не страдаю.
Ты не любишь меня,
Бог с тобой.
Но другая придёт,
Молодая,
Как волна, за волною
Прибой.
Что я тебе скажу
Что я тебе скажу,
Никто не скажет
И не напишет,
То, что напишу.
А ты меня,
Не пожалела даже,
А я любви лишь
Капельку прошу.
Молодая девчонка
Молодая девчонка,
Смазливая,
В тебе юности сила
Кипит.
И ты просто меня
Осчастливила,
Ты cумела меня
Восхитить.
Наталье на день рождения
Хороша Наташа,
Да увы не наша,
Но с такого кубка
Я б отпил глоток,
Но в руках другого
Золотая чаша,
И не пригубить мне
Из неё чуток.
Семидесяти летний юбилей
Закончился и мой
Седьмой десяток,
Мне с этой колокольни
Смерть видна.
Ума, бывает, в детстве
Недостаток,
А в старости и вовсе
Не хрена.
Семидесятый
Кончился годочек,
Подумать даже страшно,
В сердце дрожь.
Десяток первый,
Если он росточек,
Седьмой тогда,
Как вызревшая рожь.
Мои обвисли плечи,
Как колосья.
В глазах уже огня
Былого нет.
На голове с проплешиной
Волосья,
Седой приобрели
И серый цвет.
Вся кожа то же
Мятая, как брюки,
Которые не знали
Утюга.
Хрустят давно
Во всех суставах руки
И левая заклинила
Нога.
Живот с жирком
Весит мешком не полным.
И часто при хромающей
Ходьбе,
Трясётся и колышится,
Как волны,
Как в водосточной
Где-нибудь трубе.
Спина не гнётся,
Давят боли в шее
И в голосе, как с петель двери
Скрип.
Со стороны похож я
На кощея,
Но, а в близи —
Измотанный старик.
И бывший член,
Теперь уже пиписька.
Не сразу отыскать её
В трусах.
И чувствуется —
День последний близко.
И я к нему лечу
На парусах.
Девчат, уже милее мне,
Старушки.
И никаких у них ко мне
Вопрсов нет.
Они со мной,
Как давние подружки,
Моих когда-то
Светлых, юных лет.
И пусть их груди
Тоже пообвисли,
Как плоть порой худая
От костей.
Но сколько мужиков
Они загрызли,
До этих, до вставных вот
Челюстей.
И вместо свежего
Порой от них дыханья,
Чему бы рад был
Даже и Кощей,
От них идёт во всю
Благоуханье,
От нафталиненых
Слежавшихся вещей.
И поднимаешься когда
Ты с ними в лифте,
От них, увы, совсем
Не запах роз.
И тут, как говорится,
Фивти — фивти,
Что зажимать вам
Не придётся нос.
Ну что ж, ну что ж?
Так дурно пахнет старость.
И можешь, сколько хочешь,
Лить духи.
Но ничего нам больше
Не осталось,
Чем лишь свои
Замаливать грехи.
Но всё равно,
Когда махну я водки,
Как в юности,
С обшивкою стакан.
То я б непрочь бы
Пошалить с молодкой
И руки запустить
Ей под кафтан.
Но только это
С каждым годом реже,
Успехи с женщинами
Все теперь лишь в снах.
Не нужен никому
Товар не свежий
И шланг гофрированный,
В шёлковых трусах.
17.11.2020
Валентину на день его Рождения.
Симпатичный, смышлёный
Ребёнок!
За спиною четырнадцать
Лет.
Он силён. Если кто его
Тронет,
То и сдачи получит
В ответ.