Просить прощения —
Не грех,
Остаться не прощёным —
Страшно.
И я прошу его у всех,
Кого обидел
В день вчерашний.
Сегодня семьдесят мне
Лет.
Да, знаменательная
Дата!
Но в том моей заслуги
Нет,
Что я рождённым
Был когда-то.
Заслуга мамы
И отца.
Вся жизнь моя,
Лишь их забота.
Что б с желтоклювого
Птенца,
Взросло полезное
Хоть что-то.
Да, я вет врач,
Да, я поэт!
И всё, что вложено мне
В гены,
На протяжении
Всех лет,
Не выжечь бы
И автогеном.
Сегодня я
Уж старше их.
Пред ними голову
Склоняю.
И это, как и всем вам,
Стих,
Душой и сердцем
Посвящаю.
Уже мне семьдесят
Годков,
Хоть это и не очень
Много,
Но жизни срок у нас
Таков,
Что дан по библии
От Бога.
Ещё десятка
Сверху тем,
В ком есть особенная
Крепость.
А я уже
Хожу, как тень,
В которой дряхлости
Нелепость.
Но пару, может, тройку
Лет,
Ещё накинет мне
Всевышний.
Но чувствую,
Здоровья нет
И средь живущих
Я, как лишний.
Какая польза
От меня?
Ну, хорошо
Хоть, не обуза.
Но чаще день всё
Ото дня,
Сгибаюсь я
Под жизни грузом.
Боюсь, усну
И не проснусь,
Не попросив у всех
Прощенья.
Назад потом ведь
Не вернусь.
От туда нету
Возвращенья.
И потому,
Пока я здесь,
Простите все,
Кого обидел.
Ведь гордость — это тоже
Спесь,
В ином представленная
Виде.
А я смиренным быть
Хочу.
И в доску быть хочу я
В свойским.
И потому я не молчу,
Гася в себе
Размах ковбойский.
Я не горжусь,
Что я поэт.
В стихах набивших всем
Оскому.
Теперь я сам,
С вершины лет,
Смотрю на жизнь
По иному.
И предложить
Хочу вам тост,
Пусть будет жизнь
Веселее,
Пусть подождёт меня
Погост,
Ещё хоть пару
Юбилеев.
12.02.2021