Ты вскормлен соками
Берёз,
Там народившийся
В Рязани.
Писал стихи,
До горьких слёз
Про лошадей зимой
И сани.
И в деревянном там
Селе,
Под музыку
Своей двухрядки,
Ходил слегка
Навеселе,
Такие на Руси
Порядки.
Но так немного ты
Прожил,
Впитав в себя
Всю мудрость слова.
Стихи красивые
Сложил,
Что стали всей Руси
Основой.
Ты так же, как и я,
Охочь
До девок был
И выпить водки.
И скольких
Уводил ты в ночь,
И не артачились
Молодки.
Вот также
Поступал и я,
Когда красив был я
И молод.
И юность
Буйная моя
В любви испытывала
Голод.
Но очень рано
Был женат
И был в профессии
Телячьей.
На старость
Не скопил деньжат,
Да и нельзя было
Иначе.
Теперь,
Когда всем до балды,
Ударился
В литературу.
Но под сукном
Лежат труды,
Написанные мною
Сдуру.
Не напечатать,
Не издать,
За зря мараю лишь
Бумагу.
У всех людей
Есть благодать,
Без всякой песенной
Отваги.
А ночи у меня
Без сна.
Как буд-то кто-то
В ухо шепчет,
Не знаю,
Бог иль сатана,
Всю ночь стихами мне
Лепечет.
Откуда это
Мне дано?
А ты, Серёга,
Знал, от куда?
Не зря же ты
Глотал вино
И уставал, как конь,
От блуда.
Потом на всё
Махнул рукой,
Ты просто
Захотел покоя.
А я не знаю
Где покой,
Пока меня
Не упокоят.
Томов я много
Наваял,
Что и подумать
Страшно даже.
Стихи глядят,
С под одеял
И ждут когда я
С ними ляжу.
Но всё равно
Тому я рад
И также рад тебе
За это.
Что шестьдесят
Уж лет подряд,
Вхожу
В сословие поэтов.
19.03.2022