Вот неодушевлённые
Предметы
И скоро стану я
Одним из них.
Но всё ж в стихах
Ещё живут поэты,
Лишь столько, сколько
Будут помнить их.
Я сам поэт
И я всё это знаю.
Что ты хоть что
И сколько не пиши,
Но быть должна в стихах
И боль земная,
И часть твоей
Поэтовской души.
И вот тогда в стихах
Поэты живы,
И будут и стихи у них
Живы,
Лишь если те,
Бессовестно не лживы,
И для души бальзам,
И головы.
Но если же они
Пусты, как короб
И так скучны,
Как дьявольская лень.
То все они умрут,
Довольно скоро,
Свой не прожив рожденья
Даже день.
Ведь без души —
Всё мёртвое на свете.
Но вот когда в делах
Живёт душа,
То каждый рад
Такое дело встретить
И наслаждаться делом
Не спеша.
Всё на свои места
Поставит время.
Кого и как,
За что одушевлять.
Меня затмит
Рождённое вновь племя,
Но, как поэта,
Будут вспоминать.
В своих стихах
Я не хочу забвенья.
И до меня кто был,
Их тоже чту.
Ловлю я сердцем
Дивные мгновенья
Слова вплетая
В светлую мечту.
12.08.2022