Смешной выходит
Клоун на арену,
И толстый грим лица,
Как время тьмы,
Души его скрывает
Перемены,
Что плачет он,
Когда смеёмся мы.
А дома у него
Жена больная.
И дочь уже не пишет
Года два.
И жизнь у них
Ни капли не смешная,
Концы с концами
Сводит он едва.
Но он артист,
И потому на сцене,
Как не был бы
Он жизнью удручён,
Он выглядеть не может
Откровенней,
Что б зритель не подумал
Ни о чём.
В потёртом пиджачке
Он на работу
В свой цирк спешит,
Увы, не на такси,
И денег нет
На пиво по субботам,
Коль мне не веришь,
Сам его спроси.
Об этом я читал
Давно в газете,
Ещё у нас
В Киргизии давно.
С такой судьбой
Он не один на свете,
Таких артистов
Много и в кино.
Пусть не сейчас,
Но всё же они были,
Нам многие знакомы
Имена.
За их игру
Мы очень их любили,
Но только забывала
Их страна.
Смешной выходит
Клоун на арену,
И толстый грим лица,
Как время тьмы,
Души его
Скрывает перемены,
И плачет он,
Когда смеёмся мы.
26.12.2006