В Отечестве своём пророков нет,
А так же нет поклонников талантам.
Уже на протяжении трёх лет
Я здесь живу забытым эмигрантом.
Тимур, мой друг, один ты пишешь мне!
Друзей же, мне казалось, было много.
Но видно в чужеземной стороне,
Травою заросла ко мне дорога.
Да, что скулить, и сам я не пишу.
Нас учит лености души страна чужая.
Но в сердце боль по Родине ношу,
И в снах моих домой всё приезжаю.
Контора часто снится наша мне,
Под водочку и пиво перекуры.
А здесь в немецкой правильной стране,
Такие не прокатят шуры-муры.
Там был в верхах, а здесь упал на дно.
А так мечтал, богато жить, красиво.
Здесь я не пью ни водку, ни вино.
И если мне поверишь, даже пиво.
Пожрать здесь есть, мне жаловаться грех,
А вот душевной не хватает пищи.
Когда смеюсь, сквозь слёзы этот смех,
А на душе ни капельки не чище.
Не исчерпать гнетущих душу тем,
Но надо ж было быть таким придурком.
В Германию уехать лишь за тем,
Что б убирать за немцами окурки.
Представь себе, Петрович и метла.
Но слава Богу, хоть за это платят.
Смотрю назад, а жизнь почти прошла.
И я стою с метлою на закате.
Да и у вас не сладко, знаю там.
Тревожные до нас доходят вести.
Зато вокруг родимые места,
И водку вы с друзьями пьёте вместе.
Но с каждым годом меньше там друзей.
Кого-то нет совсем, а кто далече.
Но мне привет из Родины моей,
Живым бальзамом душу мою лечит.
Я вам желаю света и добра.
Наполнится пусть жизнь желанной новью.
Пусть не иссякнет никогда Чупра.
И всем друзьям удачи и здоровья!
08.02.2001