Мне когда-то думалось
Мечталось,
Что буду я известен
И любим.
Но пришла,
Как говорится старость,
И мечты развеялись,
Как дым.
Скоро я исчезну,
Как атланты,
Безо всяких данных
Новостных,
Ведь нет моих поклонников
Таланта,
Даже среди близких
И родных.
Написал я кажется
Не мало,
Но не всё же это
Чепуха.
Папка вновь вот
Пухлая умяла,
Строк с десяток
Грустного стиха.
Этих папок пухлых
Уже десять,
И если даже
Всё что в них прочтут,
То мне ни кто поклона
Не отвесит,
И не возвеличат,
Не почтут.
И не будут
Юные фанатки,
Признаваясь в чувствах своих
Мне,
Наступать безумствуя
На пятки,
В эмигрантской здесь
Моей стране.
Я и дома
Был не больно нужен,
Поэты мысли людям
Не к чему
Стас Михайлов
Головы всем кружит,
Тем, что не понятно
Самому.
Вот таким талантам
Низкой пробы,
Подпевает хором
Вся страна.
А меня от слов таких
Коробит,
Буд-то я напился
До пьяна.
04.06.2017