В руке моей ручка
Бежит по бумаге
И от волненья
Кружит голова.
И словно на льду
Вытворяя зигзаги,
Слагаются буквы
В живые слова.
Слова те ложатся,
В бегущие строчки,
За ними едва
Поспевают глаза.
Трясётся рука,
Как машина на кочках,
Но только у ней
Не визжат тормоза.
Весь путь до конца
Мне пока не изведан,
Я ещё не решил
Жив ли будет герой.
И кто у кого
Здесь одержит победу.
Кто здесь будет убит,
И вернётся кто в строй.
И дальше бегут
Оживлённые строчки,
Всё сильней и сильней
Эпизода накал.
И интрига здесь есть,
Для ума заморочки,
И дальше бежит
За строкою строка.
Но скоро уже
Все исполнены роли,
И уже ничего
Я не стану менять.
Что вызовет смуту,
И приступы боли,
У тех, кто когда-нибудь
Будет читать.
Но никто не осудит
Писавшую ручку
И на бумагу
Пролитых чернил.
И автору только
Достанется взбучка,
Что героя любимого
Я очернил.
И пошумев
И быть может заплакав,
Ведь исправить не будет
У читающих сил.
С восхищением скажут:
— Надо ж, собака,
Как это круто
Он всё замесил.
03.01.2018