Что написать, скажи,
Когда с тобой старик,
И даже в нечистотах
Бога выше?
Душа опять моя
Исходит вся на крик,
Но надо что б
Никто её не слышал.
Что написать ещё,
Когда порой хоть плачь?
Корова дохнет,
Ты помочь не в силах.
Хозяйка смотрит на тебя,
Ведь ты же врач,
Тебя ж чему-то всё-таки
Учили.
Что написать, когда жена
Не верит мне?
Хотя люблю
Её одну на свете.
Порой сгореть совсем
Мне хочется в огне,
Чем на вопросы эти
Все ответить.
Что написать, скажи,
Про этот белый свет,
Когда, что пишешь,
Многих обижает.
Но только врать я не могу,
Ведь я поэт,
А правду знать
Не каждый обожает.
Что написать, когда
Весь мир сошёл с ума?
Правители и власти
Проходимцы.
Что даже если твоя Родина
Сама,
Уже не стоит
Да же и мизинца.
Что написат,ь скажи,
Когда не спится мне?
А я давно
Не молодой мужчина.
Что написать ещё, скажи,
Когда во сне,
Одна только приходит
Чертовщина?
Что написать, скажи,
Когда любить нельзя?
Боясь того,
Что кто-нибудь осудит.
И могут даже отвернуться
Все друзья,
Как-будто не знакомые
Мне люди.
Но, не писать, увы,
Я тоже не могу.
Не знаю, для чего дано мне
Это.
Быть может просто я
У Господа в долгу,
Иначе для чего мне
Дар поэта?
Да, быть поэтом — это значит
Дар в крови.
И пишет потому поэт,
Как дышит.
Но только всё же сам
Без женской он любви,
Стишка даже простого
Не напишет.
И надо здесь тогда
Иль так уже, иль так.
Не пробуйте поэта
Брать за горло.
Или хотя бы просто
Плёткой отхлестать,
Когда, как говорят,
— Его попёрло.
В себе замкнётся он.
В нём не родится слов,
Заманчивая в чистой грусти
Свежесть.
И лишь тогда, когда
Есть женская любовь,
Тогда он сразу
Выше всех невежеств.
Что написать ,скажи,
Когда я не солгу?
Да пусть я лучше
Сразу онемею.
Любой сюжет всегда
Придумать я могу,
Но беззаветно врать
Я не умею.
Когда люблю кого-то,
Значит я люблю.
Пусть даже я кого-нибудь
Обижу.
Но если вдруг кого-то я
Не потерплю,
То я ему скажу,
Что ненавижу.
Не обхожу я так же
Острые углы.
И каждый раз иду
На пропалую.
Кого любил, они
Мне в песнях помогли,
И жизнь мою украсили
Былую.
Я знаю, всем в стихах
Увы не угодить.
Стихи порой колючие,
Как ёжик.
А если будут ещё бездари
Судить,
То сделают на дурака
Похожим.
На свете разных всяких
Критиков полно.
Так что ж мне, к ним
Подстраиваться что ли?
И уже многие от нас
Ушли давно,
Натешившись
И насмеявшись вволю.
И если взял кто это бремя
На себя,
То надо как-то быть к нему
Помягче.
О чём писать поэту,
Если не любя?
И просто он
Сломается иначе.
Вы не ревнуйте, люди,
Этих чудаков.
Я вам скажу,
Пустое это дело.
Ведь у поэта сам уклад
Души таков,
Что голое его
Волнует тело.
Но, только к счастью, он
Не садомазохист.
И не маньяк,
С горящими глазами.
Когда он любит, то
Он, как ребёнок чист.
И в нём любовь чиста,
Как в детстве к маме.
Они, наверное,
Особый род людей,
Пусть будет то поэт
Иль поэтесса,
И без любви увы,
Не будет в них идей,
И, как в других профессиях,
Прогресса.
Всегда прощайте люди
Этих чудаков.
У них иллюзия всегда
Перед глазами.
Поэт в любви не должен
Чувствовать оков,
И видеть мир
В оконной только раме.
27.12.2020