Вот облака
Людей рисуют лица,
Гонимые ветрами
Те плывут.
Не каждому такое
И приснится,
А я всё это вижу
Наяву.
Они рисуют
И опять всё рушат.
И так мелькают
Сотни разных лиц.
Они, как неприкаянные
Души,
Как снимки из альбомовских
Страниц.
Порою так реальны,
Словно дышат,
И друг за другом
В даль они плывут.
А люди их не видят
И не слышат,
Они лишь миг один
Всего живут.
Всё это, говорят,
Воображенье,
Увидишь всё,
Что сам вообразишь.
Но у меня своё
Предубежденье,
Они живут, как сны,
Когда ты спишь.
Они приходят
Из чужого мира.
Из мира духов
И из мира душ.
Как песни те,
Что напевает Лира,
Что б разбудить
Нетронутую глушь.
Ведь песни те
Не каждый тоже слышит.
Хоть песнь уже сложилась
И жива.
Что б к людям путь открыть
Поэт их пишет,
Звук облекая
В нужные слова.
Смотрю я с восхищением
На тучи,
На сотни пробежавших мимо
Лиц.
Они ко мне
Стекаются, как с кручи,
И там живут со мной
Среди страниц.
30.08.2022