Вся жизнь ,
Как-будто роль в театре.
Где сыгран мною
Мой последний акт.
Порою всё
Так выглядит превратно,
Как-будто сполз
Весь грим с меня и лак.
Я сам собою
Очень недоволен.
И запасной
Всегда в кармане туз.
То вроде я здоров,
То вроде болен.
Но сердце тянет вниз
Какой-то груз.
Наверное во мне
Шизофрения,
Свила, как птица,
Для себя гнездо.
Вот тут бы всё
Возьми, да измени я.
Как люди говорят,
И от и до.
Но нет, сижу
Опять, стишки кропаю.
А их уже с пол тоны
Под стеклом.
И в славе я, увы,
Не утопаю.
Как старый дом,
Назначенный
На слом.
Есенин, знаю,
Бегал очень много,
Что бы войти
В какой-нибудь тираж.
А я сижу,
Как-будто недотрога,
Что самому порой
Противно аж.
Теперь конечно
Времена не эти.
И не издашь без денег
Ни строки.
И раньше гонорар был
У поэта,
Теперь не платят им
За пустяки.
Да, знаю я,
Поэзия не кормит.
Но не могу унять
На сердце зуд.
Мне хочется писать
Не для проформы.
Читатели меня
Ведь тоже ждут.
28.12.2020