Мне умирать
Совсем не страшно,
Но здесь одно
Надо понять.
Остаться горько
Во вчерашнем,
Обидно нового
Не знать.
Не знать того,
Что скажут люди,
Кто на прощание
Придёт.
Наверно кто-то
Плакать будет,
Наверно кто-то
Осмеёт.
Друзей надёжных
Ведь немного,
Особенно, когда
В гробу.
И все пойдут своей
Дорогой,
Свою устраивать
Судьбу.
И те, с кем вроде
Было братство,
Пока востребован,
Был сам,
Стараться будут,
Скрыть злорадсво
С слезой, бегущей
По усам.
Вслух скажут слов
Хороших много,
Потом осудят,
Оболгут.
Те, с кем бывал
Порою строгим,
Они любовь
Не сберегут.
А кто завидует,
Тем боле.
Те скажут,
— Ну и что, поэт?
Хоть ты теперь
Лежишь без боли,
За то не видишь
Солнца свет.
А мы живые,
Видим солнце
И наш придёт пусть
Тоже срок.
Но смотрим мы
Ещё в оконце,
Переступить можем
Порог.
А ты сам, не издавший
Книжки,
Потом хотя и
Издадут.
Их не увидишь
Из под крышки,
Не будешь знать,
Что их прочтут.
И это нам
Приносит радость,
За то, что сам
Не будешь рад.
Ведь подлым людям,
Видно надо,
Упавших,
Злобою марать.
Что б им самим
Казаться выше,
И что б их значимость
Росла.
Не будет им ведь
Из под крышки,
Ни осуждения,
Ни зла.
Таких, я знаю,
Будет много,
Но будет много
Там и тех,
С кем шёл всегда
Одной дорогой,
Делил и горе,
И успех.
Вот, что меня лишь
Огорчает.
Что я, когда умру,
Потом,
Без масок их
Не повстречаю
И двери не закрою
В дом.
18.07.2025