Моей любви
На сотню хватит женщин.
А для меня у них, у каждой
Ноль.
Хоть я ни ростом
Стал ничуть не меньше
И взгляд, как раньше,
Тот же озорной.
Есть седина,
На всё лицо морщины.
Ну я на облик свой
Ничуть не злюсь.
Они, как шрамы
Каждому мужчине,
Как мужество
Всегда лишь только в плюс.
Ещё осталась
Быстрая походка.
И рысью как-нибудь
Я не плетусь.
Как та лошадка —
Пушкина находка,
А я такое
Сочинять боюсь.
Я знаю, бег
Галопом или рысью
И шаг простой,
И иноходи шаг.
И крадучись к гнезду
Походку лисью,
Но рысью как-нибудь,
Тут просто шаг!
Но нам ли спорить
С Пушкина талантом.
В душе который
Ярый дуэлянт.
Здесь философия
Имануила Канта,
Нужна, что б этот
Выразить талант.
Но бабником, как я,
Он был не хуже.
А то ещё на сто очков
Вперёд.
Но стал он всё же
Знаменитым мужем
И Русский его помнит
Весь народ.
А если б он родился
В наше время,
И при дворце бы был,
Не при царе.
Его б не знало
Нынешнее племя,
Как просто негра
Где-то во дворе.
Хотя конечно,
Бабы чёрных любят.
Экзотика,
Иль мода на товар.
Хотя конечно
Они то же люди.
Тем более,
Когда в них божий дар.
Но если только
Глянуть на их страны.
То не найти
С культурой светлой связь.
Курчавые,
Как чёрные бараны
И под ногами,
И вокруг их грязь.
Я не нацист,
Предвзятость не основа.
И мной написано
Не менее того.
И каждого
Давно понял суть слова,
Но не издал
До селе ничего.
Поэты нынче,
Ни в цене, ни в славе.
Подняться по ступеням
Нужен блат.
А сколько бриллиантов
Без оправы.
А сколь подделок
Времена сулят.
Моей любви
На сотню хватит женщин.
Моих стихов
На сотни хватит книг.
Но только времени
Всё с каждым часом меньше.
И ближе всё
Последний жизни миг.
11.05.2024