Мы по милости Бога
Проживаем года,
Но последней дорогой
Мы идём в никуда.
И никто нас не спросит,
Всем довольны ли мы,
Но придёт наша осень
И наш ходо зимы.
И потом, словно листья
От осенних дерев,
Мы с землёй должны слиться,
Навсегда присмирев.
Наши грешные души
Вторят все голоса,
Все с исхоженной суши
Улетят в небеса.
Но две тысячи лет
От рожденья Христа,
Всё нам истины нет,
Молчат неба уста.
Оркестр духовой
В торжестве выдаст тушь,
Всем тем, кто живой,
Для услады их душ.
Но марш похоронный
Выдаст жёлтая медь,
Над телами склонённых,
Стоит лишь умереть.
И медных тарелок
Звенящая медь,
Над умершим телом,
Будет скорбно звенеть.
Сомневается ль кто,
Что есть в теле душа?
Ведь не видел её
Никто ни шиша.
Или с небес,
Там где бродит луна,
На землю вернулась
Уже хоть одна.
Или может быть входят
Они в интернет.
Чтоб имеющим уши,
О себе прозвенеть.
Или может быть души
Все идут в тишину.
Как моряк в море с суши
Обнимая волну.
10.01.2019