— Почему ты свои
Не печатаешь песни?
Мне такой задают
Люди часто вопрос.
А я отвечаю:
— Они не интересны,
И то, что до книжек
Я ещё не дорос.
Автор: Peter
Уже утрами
Уже утрами запахи
Мороза,
Повсюду стали
Серыми поля.
И с тихой грустью,
Словно это слёзы,
Листву свою
Роняют тополя.
Как все
Как все, как все
Уйду навеки,
За всё Всевышнего
Хваля.
И вспять не обратятся
Реки,
Не остановится
Земля.
Прошла она
Прошла она
И я ей глянул в след.
И сам вздохнул при этом
Почему-то.
В ней ничего особенного
Нет,
Но сердце сотню бьёт
В одну минуту.
Я стар уже
Я стар уже,
А ты всё молода,
Но всё равно ты
Женщина всего лишь.
Моей не будешь,
Знаю, никогда,
Зачем же сердце
Ты моё неволишь.
Я ухожу
Я ухожу,
Меня за всё простите.
Я ваших больше
Не увижу лиц.
А вы меня в стихах моих
Ищите,
Я там теперь живу
Среди страниц.
Я не спорю
Я не спорю,
Что Пушкин великий поэт,
Хотя в нём то величия
Мало.
И Дантес поднял свой
На него пистолет,
И всё, больше задиры
Не стало.
Родные люди (повесть)
Есть люди родные,
И есть люди чужие,
Но бывают чужие
Роднее родных.
И в этом посёлке
Люди тоже так жили,
Одних проклинали,
И любили иных.
Небо синее, синее
Небо синее, синее,
Над полем зелёным,
Гонит ветер, как стадо
По нему облака.
Она в меня влюблена
И в неё я влюблённый,
Нежно руку подружки
Моя держит рука.
Мы попадаем в мир
Мы попадаем в мир
Случайно,
Плоды родительских
Утех.
От них мы сразу
Изначально,
Наследуем и масть,
И грех.