Опять я в тайный мир пролез
И в нём брожу я беспричинно.
Стихи писать — это болезнь,
К тому ж она неизлечима.
-И трёх мне наверное мало смертей
И трёх мне наверное
Мало смертей,
Да к тому же и каторги вечной.
За боль и за слёзы
Любимых детей,
Которым я жизнь искалечил.
-Растворилось, убежало лето
Растворилось, убежало лето,
Мы о нём тоскуем и грустим.
Тополей корявые скелеты
За окном качаются моим.
-Портрет папы с мамой
Портрет папы с мамой
Висит на стене.
Два добрейших, два ласковых взгляда.
Теплей от которых
Становится мне,
Словно снова родители рядом.
-Ода кинжалу
Кинжал сувенирный
На белой стене
С цепочкой на гвоздике вбитом.
Он пояс украсить,
Как кажется мне,
Сумел бы любому джигиту.
-Бич
Так бывает, не вспомнишь
Вчерашнего дня,
Хоть ты как свою память не мучай.
И случалось такое
Не раз у меня,
Но, а этот запомнился случай.
-Берёзки
Все листочки с берёзки
Осыпались вниз.
Мне она не стыдясь
Показала стриптиз.
-На дереве гнёзда
На дереве гнёзда —
Пустые дома,
В них когда-то птенцов выводили.
Но с насиженных мест
Птиц согнала зима,
Тех, что песни здесь пели и жили.
-На ветке гнездо
На ветке гнездо,
Как покинутый дом.
В нём когда-то птенцов выводили.
Что с птицами этими
Стало потом,
С теми, что здесь и пели, и жили.
-Ты просто любишь
Мне без тебя нет в жизни смысла,
И я хочу тебя сберечь.
И боль, что на тебя повисла
Убрать с твоих усталых плеч.