Стоят, как чёрные
Скелеты,
Деревья, что уже
Пусты.
И так все простоят
До лета,
Деревья эти
И кусты.
Весь жёлтый,
Словно при циррозе,
Один лишь дуб
Ещё с листвой.
Но листья падают,
Как слёзы,
Когда трясёт он
Головой.
Ведь каждый лист
Сперва был почкой.
Потом проклюнулись
Они,
Деревьям — сыновья
И дочки,
И мы гуляли в их
Тени.
Теперь вот
Устилают землю
Ковром, шуршащим
Подо мной.
И вновь я шелесту их
Внемлю,
Как на ветвях
В томящий зной.
Она чернеет
Под дождями,
Нам тень дарившая
Листва.
И я шуршу по ней
Ногами,
Её воспеть
Ищу слова.
Вот дворники
Сметают листья,
То тут, то там
В огромный ком.
И вряд ли к листьям
Есть завистник,
Хотевший то же
Стать листком.
Всё наше им
Благодаренье,
Один итог,
Что очень прост.
Что б получилось
Удобренье,
Свезут их просто
На компост.
Смотрю на них
Печальным взглядом.
Они давали
Кислород.
И были мы им
Очень рады —
Живущий в городе
Народ.
Теперь прощаемся
Мы с ними.
Я так и не нашёл
Слова.
Вот так и мы
Промчимся мимо,
Как эта жёлтая
Листва.
На городском потом
Погосте,
Весь наш
Уляжется народ.
И станем так же мы
Компостом,
Когда наступит наш
Черёд.
11.11.2021